Novas Oportunidades

A D. Maria Filomena Ramos, de 49 anos, tirou o 12º ano nas Novas Oportunidades e é quadro superior na PT. Não é maravilhoso, isto de uma pessoa poder progredir na carreira, subir de escalão lá no serviço, aprender a passar um texto no word?Tudo em mais ou menos 3 meses com direito a uma porrada de regalias...
Tenho de me inscrever nas Novas Oportunidades também. Quem sabe se não consigo ter um contrato de 1 ano, com subsídios e tudo?
Não, é melhor continuar nesta vidinha de licenciada e parar de sonhar com o 12º ano.

Lembram-se do meu trabalhinho secreto de há umas semanas? Pois bem, o que eu andava a fazer era simples: promoção da e-escolas para aquele animal australiano que por acaso é o nome de um prodto de internet. E o que é brutal, é que a promoção mais não era do que uma forma de informar as pessoas quanto ao e-escolas: alunos, professores e formandos das Novas Oportunidades, tudo com portáteis ao preço da chuva.
O que é absolutamente brutal (agora sim!) é que eu sou professora e não tenho direito ao fdp do portátil por não estar vinculada a uma escola ou agrupamento. Não é o máximo? Não tenho vínculo mas trabalho no mesmo sítio há 3 anos...E não tenho vínculo porque não me deixam. Quem? Adivinhem lá.
Mas, os senhores formandos, que tiveram uma formação de 60 horas de informática têm, porque fica bem que a D. Cesaltina saiba o que é um rato além de um animal.
Formandos esses, que transpiram conhecimentos de informática, e que me diziam pérolas como:
- A placa gráfica gasta-se, mas depois carrega-se?
ou
- Isto tem um vírus! Assim que ligo, aparece-me um panda! Sacanas da Optimus! Vou reclamar!

Sabem tanto daquilo como eu de um lagar de azeite. Mas fica bem.
E depois apareciam-me colegas meus na mesma situação profisssional (o belo do recibo verde) que pensavam que tinham direito ao portátil e não tinham. Sorriso número 23, palmadinha nas costas e é a vida...

Niiiiiiiiiice!

I don't care if Monday's blue, Tuesday's grey and Wednesday too. Thursday, I don't care about you. Oh Friday, I'm in love.

Digam lá se não é uma bela de uma canção para ensinar os dias da semana, hã? E não, não estou a brincar.
Qual sesame street, qual big muzzy, quais little bugs e big bugs e o camandro, o que se quer é ouvir os putos a cantar The Cure. Niiiiiiiiiiiiice!

3 anos mais tarde...

Uma pessoa pode mesmo passar de bestial a besta, ou vice-versa. No meu caso, aplica-se a segunda hipótese. Trabalho na mesma escola vai para 3 anos. Comecei por DETESTAR aquilo tudo, desde a cor das paredes à falta de simpatia das coleguinhas.
No ano passado a coisa mudou, basicamente porque deixei de me massacrar, e comecei a ir trabalhar sem querer saber se o pessoal andava carrancudo ou não. Quem gosta, gosta sempre, e quem não gosta...olha, azarito.
Se calhar senti-me mais olhada de lado do que efectivamente fui, porque sei que quando uma mania de perseguição começa a tomar forma consigo ser bastante psicótica...
Seja como for, ao fim de 3 anos de alguma luta diária em fazer valer a minha maneira de estar, de ser e de trabalhar, gosto de estar onde estou, com quem estou.
Nada me deixa mais feliz do que ouvir as professoras titulares dizerem-me que me preferiam a mim como professora dos alunos delas. Pode parecer falta de modéstia, mas acho que mereço algum reconhecimento ao fim deste tempo.
Estas coisas parecem uma palermice, mas dão-me vontade de trabalhar mais, mesmo que seja um remar contra a maré, que o é, sem dúvida.

Fun, fun, fun...not

Na senda do que se passou na sexta-feira, dediquei parte do meu fim-de-semana à leitura do folheto. É verdade que o fiz devido ao facto de estar a convalescer da bela gripada e numa tentaiva vã de fintar o cesto da roupa, mas fi-lo, e isso é que interessa. Também li o folheto da farmácia sobre a higiene do sono, e sinto que agora a minha vida faz sentido, mesmo que não tenha roupa passada a partir de quinta-feira.
Ora, de maneiras que o folheto foi escrito mesmo para aos professores, esses malvados que maltratam os filhinhos dos outros dedicando o intervalo das 3 e meia a cantar os parabéns e a cortar o bolo e a distribuir os saquinhos do fdp do Noddy que custam um balúrdio e que eles acabam por comer juntamente com as gomas.
Pois, diz lá que temos de respeitar as crenças e não podemos comemorar os aniversários dos colegas na presença de uma criança Testemunha. Pois que acho bem e não o vou fazer. Mas será que uma criança de 7 anos sabe que não se deve dar importância às comemorações natalícias (os aniversários) ou quer antes sentir-se incluída na turma e comer o bolo que depois fica um género de panado assim que entra na caixa de areia?
Seja como for, não pode.
Também não posso comemorar o Dia das bruxas, nem o Natal, nem a Páscoa, nem o 25 de Abril, nem nada, porque tudo o que seja encarado como uma forma de honrar qualquer coisa que não Deus, é pecado e está mal, E se ainda por cima meter divertimento então é que não, MESMO.
Ah, religião rambóieira!

Ps: Digamos que eu estou com vontade de passar o "Nightmare before Christmas" no Halloween. Acham demais? A sério, acham que eles se vão borrar na cueca? Acham?*




















´





































*Muahahahahahahahahah!!!!!!

Vai lá vai...

9 da manhã.
Eu estou sem voz e cheia de doenças e coisas viscosas que eu desconhecia fazerem parte de mim.
Apanho com a mãe testemunha de Jeová.
Ela dá-me o folheto. Eu olho para a capa e sem querer seguro o riso e sai-me um balão de ranho pela narina direita.
Karma sucks.

3 questões:

- É de mim, ou os Contemporâneos metem muito mais piada num sketch do que os Gato Fedorento num programa inteiro?

- Passar o concerto de coldplay na rtp lá pelas 2 da manhã é coisa um tanto idiota, ou o pessoal que gosta de Coldplay não trabalha?

- Se, suponhamos, o vosso marido diz que não lhe apetece limpar a casa, mas que acede porque já se sabe que as mulheres são assim e assado e se, ao cabo de um quarto de hora ele começar a berrar ao som do aspirador e formos dar com ele banhado em sangue por que (alegadamente...) se cortou num vidro que tinha aspirado...é de uma pessoa acreditar na falta de sorte e afinco no serviço, ou é coisa para acreditar que os homens são uns calões que fazem tudo para não mexer o rabo do sofá nos próximos dias?

(Ele, tadinho, não vai poder ripostar por se encontrar lesionado e cheio de ligaduras, pelo que o direito de resposta aqui é uma coisa vá, inexistente. Essa é que é essa.)

Aperto no coração

O sobrinhomailindo está dói-dói.

1 a 0 para os fedelhos

Lá comecei então no FimdoMundo. Ao cabo de umas 5 h de sono, levei com as minhas pestes que agora já me dão pelo sovaco, o que me faz pensar que já é hora de pararem de crescer ou ainda me fazem a folha dentro da sala e eu não me safo.
Logo no primeiro dia, os pais resolveram dar-me uma prenda. Ora, se isto não é uma forma de me prepararem para o pior, não sei o que será. De maneiras que agora tenho um necessaire castanho a juntar ao amarelo e ao cor-de-rosinha choque com o snoopy. Agora sim, sou uma mulher completa.
Um, apareci de óculos, coisa que para eles é fenomenal. Os meus óculos têm armações encarnadas. O delírio. As mesmas expressões relativas ao Benfica, o mesmo cala-te e anda mas é para a frente do costume.
Ah e tal, estão mais crescidos, têm de ser mais responsáveis e rec tec tec. Resposta do J., o meu rico J., que este ano ainda me vai dar mais cabo da mioleira: E a teacher também.
O c***** chamou-me gorda, não foi?

E prontos, é assim

Sendo que hoje se trata do último dia do coiso secreto, começo a acusar algum cansaço físico, bastante falta de paciência para sair de casa no super-cute mode e muito, mas mesmo muito mau-feitio.
A ariba quase que acertou no coiso secreto, mas foi um tiro de raspão, mas tadinha, ela agora tem o centro gravitacional desajustado...:)
Ora, de entre as muuuuuuitas pessoas com quem tenho estado nestes últimos 11 dias (seguidinhos, sem folguinhas e com dorzinhas nos gémeos...É assim que se diz, não é? Tipo, as dores nas barrigas das pernas, é não é?), criei alergia às criaturas adolescentes. É verdade que é uma fase inevitável, que a nossa também foi qualquer coisa de absurdo, mas estes gaiatos e gaiatas são uma amálgama de parvoíce muito superior aos limites do suportável.
Primeiro que tudo não cumprimentam, não agradecem e falam empertigados para o resto da humanidade. Ora, comigo dão-se mal. E como eu não quero ser expulsa do local pelo meu próprio compadre (long story....), resolvo beber água e endossar as criaturas à minha querida colega-amiga-palhaça da vida que percebe a camada de nerveeeessss que eles me dão e me dá um pontapé no estômago ou me diz tu não ias ali à casa-de-banho?, de maneiras que eu me sossegue e não aumente a úrsela.
Amanhã começo as aulinhas no meu querido FimdoMundo, cheia de ramelas e a ressacar de tanto contacto humano. Vai ser bonito, vai. Vou continuar com as minhas pestes, com o que isso tem de bom e de mau. Tenho saudadinhas deles, isso tenho, embora amanhã pelas 6 da tarde me apeteça dar cabo do canastro a meia dúzia deles. É a tradição!

Eu confesso

que não reconheço perfumes. É um problema que tenho. Ando para ali, a cheirar, e ao fim de dois ou 3 papelinhos, não cheiro nada nem distingo o que quer que seja. Fico com uma bela dor de cabeça e a próxima refeição é uma perda de tempo.
Definitivamente, não pertenço ao grupo das gajas que se põem a desfolhar uma revista e que param nas pa´ginas de publicidade e exclamam seguras de si: este perfume é tãããão bom!
Não, eu cá não consigo ter estes momentos de exteriorização pura, é escusado.
Em compensação, tenho memória olfactiva no que ao uso diz respeito. Explico: reconheço os cheiros nas pessoas. O que os meus amigos usam não sei, mas se o cheirar lembro-me que o não sei quê usa.
No outro dia, estive a falar com um moço lá no meu coiso (o coiso secreto). Ao fim de uns segundos e com a aragem a favor, vai de me vir uma baforada a pefume que me fez perder o fio à meada. Calei-me e ali fiquei estática, a pensar, incapaz de perceber quem era a pessoa com quem já estive e que usava aquela porcaria. O desgraçado, calou-se também e deve ter pensado que me estava a dar algum chilique, porque fiquei com cara de parva a olhar o vazio. Mas ZÁS! Lembrei-me. Sorri, limpei a baba que entretanto escorrera e lembrei-me, caraças! Era o perfume de um colega dos tempos de estudante. Não faço ideia do perfume que é, mas vá.
Estou sozinha no universo ou há para aí mais apanhados da cachola como eu?

Porra para isto

O que eu gostava de ser rica, credo.
É sexta à noite e aqui estou eu a bulir, farta de ver pessoas. Há-de ser meia-noite e eu hei-de estar enrolada na manta, qual velhinha. Tenho lá pachorra para ter uma vida social?...

A 3 dias do fim

A 3 dias do fim, apetece-me contar-vos o que se passa. É trabalho. Não, não estou grávida. A minha Maria-meez está com soninho mas é por causa do trabalho que me faz adormecer a horas impensáveis.
A 3 dias do fim, ando com vontade de espetar umas quantas murraças na cara de alguns adolescentes mimados e a precisar de clearasil como de água para a boca.
A 3 dias do fim, continuo a pensar no senhor cego que me fez ficar de nó na garganta, pedindo-me para lhe levantar dinheiro, mesmo sem saber se eu era de confiança ou não. Qual foi o critério? A minha gargalhada, segundo ele. Eu sabia que ser esganiçada serviria de alguma coisa. Fiquei cheia de um sentimento de culpa, por conseguir fazer tudo sozinha e não saber estar grata por isso. Enfim...
A 3 dias do fim, relembro as conversas que tenho tido com alguns senhores e senhoras que têm uma vida complicada e a quem posso ajudar, nem que seja ouvindo.
A 3 dias do fim, tenho-me fartado de rir com os reformados que dizem grandes verdades com um sorriso nos lábios. Uns castiços.
A 3 dias do fim, volto a pensar na questão do Portugal dos Pequeninos, dos pobres de espírito, dos mal-encarados-porque-sim e dos reis na barriga...

Vá, chama-me nomes, ó mariquinhas!

Começa o ano, começam as praxes, começa a lamúria das praxes.
É verdade que acontecem coisas do piorio, lá isso é. É verdade que os filhos de uma bovina que se intitulam Presidentes de Comissões de Praxes são os maiores badamecos lá do sítio, e que, passado o primeiro mês voltam a ocupar a sua cadeirinha de rato de biblioteca. É. E isso irrita, porque se até vivessem o raio do academismo no que ele tem no seu todo (desconheço esse todo, mas soou bem) ainda vá que não vá, agora estes grandes-malucos-intermitentes-porque-às-2 tenho-estar-em-casa já se atiravam aos picos.
Depois temos a questão da socialização e do conhecer pessoas. Treta. Eu não precisei de cantar silence 4 aos berros no meio da praça (enquanto tocava uma guitarra imaginária....) para socializar com ninguém, eu sou uma pessoa que socializa apenas e só quando quer.
Joguei tetris humano, fingi que era um burro ( e que bem que o imitei...), comi iogurte de maneiras impensáveis, deitei sangue do nariz devido ao sol na moleirinha, tomei banho numa água verde-visco...Um horror, portanto, mas estou cá.
Agora estes putos Morangos com açúcar que vão de portátil para a escola, ao volante do seu carro novo e com a roupa de marca não pode levar com chantilly no cabelo?? Mas trajar é fixe, não é?Pff....
Mariquinhas.
E a vida de estudante é MESMO boa, não aborreçam os que trabalham com aqueles queixumes do tenho tantas frequências este mês. Poupem-nos, sim?
Vá, suck it up, e vai lá pôr as cuecas por fora das calças, ó maricas. E lembra-te que eu posso apagar comentários cheios de rancor, logo, não percas tempo com isso e estuda, que é para isso que aí andas. Maricas.
Sim, foram 4.

Isto merece um post

Estava eu aqui a desligar o coiso, quando oiço a Teresa Guilherme dizer: Já considerou ter relações sexuais com a sua mulher e a sua sogra ao mesmo tempo?

MEU




DEUS

De maneiras que o moço disse que sim, que achava a sogra mais atraente do que a mulher (eu também achei, mas eu não estava na cadeira...).
A Teresa Guilherme escarafunchou bem na ferida, ao ponto da mãe do visado ter ficado embuchada de tanta vergonha.
Ora, se isto não chega para dar cabo do gajo, este afirma que se acha mesmo superior às senhoras da limpeza.
Com a mãe à beira de um avc, a Teresa Guilherme enfia um bocadinho mais a faca no fígado (moral) do moço perguntando-lhe se ele adormece a pensar num grande regabofe entre ele, a mulher e a sogra.
Adoro a televisão portuguesa.

(Uma ideia para uma pergunta: Consegue viver consigo próprio?)

Aproveito o buraquinho

...para vos dizer que não acertaram, embora a Teresa tenha conseguido acertar nos requintes de malvadez.
Mas deixo outra pista que mais não e do que uma questão me assola desde as 6 da tarde de ontem: estava eu de castigo à porta da Bershka (não posso explicar porquê...so sorry, é esperar!) e reparo que, primeiramente, sou uma pessoa muito fora de moda. Não usava 85% daquilo, e olhem que eu não sou nada esquisita. Segundo, e é este o móbil deste post, então mas porque é que os moços da Bershka chamam trousers às calças de ganga?
Eu estou mesmo velha e acabada ou aqueles nhonhós trocaram as placas? Vocês elucidem-me!

Caríssimos:

Dia 6 conversamos melhor.

Tenho tanta parvoeira para postar e tão pouca capacidade de pôr os dedinhos a funceminar...Mas vai valer a pena, ai isso vai! Vai ser à intiga!

ps: A Azul mudou de nome para Azula e tem um coiso novo. Tenho tanta preguiça que ainda nem o adicionei aos links. Mas há um motivo de peso. Deixo-vos uma pista... (Flávio, não abras o bico.)

Eu via a Heidi...

Eu nunca pensei que isso da Floribela e do programa dela para os putos (pelo menos é o que diz a programação...) fosse tão mau como li em tantos blogs. Mea culpa. É 300 vezes pior.
Ontem, transmitiram o concerto (é assim que se chama a um espectáculo de covers?...) do Tony Caminéte em prime-time na rtp...Hoje, isto...
DE CERTEZA que ainda não conseguimos deslindar o motivo desta crise? Vamos lá puxar pela cabecinha.

Eu já não vou tendo saúde para isto

Eu queixo-me da minha falta de sorte, mas a Luazinha é que tem razão: eu até podia estar a ganhar montes de guita numa qualquer profissão de futuro, mas era uma pessoa cheia de guita mas sem aventuras para contar...Quer dizer, podia sempre pagar para ter aventuras, em safaris e coisas assim cheias de espectacularidade...Adiante, que já estou quase a mudar de ideias.
Hoje, estive com a minha única turma de 1º ano e digo-vos já que está ali um grupo muito castiço. Mais calmos que os meus índios do costume, e são mesmo, mesmo inocentes. Tão bom!
Quando era miúda, as irmãs (as in freiras...) mandavam-nos calçar as botinhas de lã imaginárias para não fazermos barulho pelos corredores, ora não é que eu convenci estes a fazerem o mesmo sem nenhum me ter mandado encher de moscas? Foi lindo de ver, todos a fazer os gestos de calçar as botas e a subir as escadas sem se ouvir nadinha. Obviamente que eu ia de sandállias e fiz um cagaçal do camandro, vá lá que eles não me deram nas orelhas...
Chegamos à sala e ainda antes de eu fechar a porta, o M. (facto que descobri depois da chegada dos paramédicos) diz calmamente e a apontar, qual puto creepy de filme de terror:
- Senhora Professora, a F. bebeu lixívia.

Placas, pá! Ponham PLACAS!

Hoje, enquanto tentava descobrir uma escolita, para onde me mandaram dar uma hora, passei por uma placa que dizia Água de Ratas.
Percorri qualquer coisa como 40km e o único transeunte que me dá indicações diz-me tenha muita luz.
A única pessoa que andava naquela mesma estrada era um gajo em tronco nú numa casal.
Ao fim de uns 20km sem ver vivalma, dei com uma vanette (O meu pai vendia carros! Eu sei estas coisas...) perdida no meio dum pinhal, de mala aberta e NINGUÉM nas imediações. Senti-me tão perdida que pensei em parar e perguntar se era mesmo para ali a escola...mas não me apeteceu ser violada, espancada e deixada esvaída em sangue na valeta.
Onde é que eu tinha a cabeça quando preenchi aquelas bolinhas do impresso? Tanto curso jeitoso que havia...O que eu me fartei de gozar com Engenharia do Papel...

Some call it karma...I call it my life.

Ai...
E pronto, o primeiro dia passou-se. E começou muito mal. Mas também não é novidade! Apanhei uma turma de índios e de índias com o rei na barriga e lá tive de recorrer à cara de má número 53/a de 2001.
Deu-me logo o tilt quando chego à valência da escola que me foi indicada, e me mandam para bardalhais de baixo. Ai mas essas turmas não estão aqui...Estão lá em cima.
Ora, lá em cima significava agrupamento. Lá em cima significava 2 km a pinote (com o carro loooooonge!). Lá em cima significava subir aquela bodega de saltos, vestidinho, pasta, rabanada de vento por baixo do vestido, cabelinho esticado para o galheiro, pés feitos em merda, transpiração, irritação e ovulação, tudo ao mesmo tempo.
Ora, aquelas criancinhas escolheram um mau dia to mess with my brain. Ainda por cima a auxiliar diz-me que eles são do piorio e que o C.E. a manda ficar à porta para ajudar... Mas ajudar em quê? Ai, sabe, no ano passado, eles chegaram a subir para cima das mesas...São mesmo mal-comportados!
Agradeci a ajuda, a disponibilidade e a informação, mas disse-lhe que eu cá me arranjaria. Nem que saísse um pela janela. Ela riu-se. Eu não.
Ela achou que eu era doida varrida. Feitios.
Anyway, saíram em fila a pedir desculpa pelo comportamento. E apanharam uma vergonhaça em frente aos do 7º ano. Mu ah ah aha ha ha ah.
Hoje, apanho-os outra vez, bring it on!!!!