Ontem, já ao final do dia, uma das minhas turmas pediu-me para lhes deixar uma dedicatória no livro de curso. Eu não estava lá muito bem-disposta, pelo que lhes disse que tá bem, mas agora não, não estou inspirada. Eles fizeram biquinho, mas estavam uns bons 40 graus na sala, não me lixem! Alguém tem capacidade de escrever palavrinhas queridas e pedagógicas nestas condições? Calculava.
Entretanto aqueles grandes cromos decidem falar pelos cotovelos e eu a querer acabar o exercício e sair dali antes que me desse uma quebra de tensão. Passei-me. Peguei no papel e comecei a escrever a dedicatória para a turma, lendo-a em voz alta:
- O J. fala mais que um saca-moelas.
- A E. foi à Disneyland e deve ter oferecido o cérebro ao Pluto.
- O Z. tem um problema de memória grave, que me obriga a relembrar-lhe diariamente da necessidade de tirar o boné ao entrar na sala.
E por aí fora.
Além da palidez e ar de " não pode ser!", calaram-se, e ainda saí 5 minutinhos mais cedo.
Acreditam em tudo.
Em especial para este. O sobrinhomailindo.
Conseguiremos criar uma criança boa fazendo-a feliz.
Partilhar a nossa existência com adolescentes é do melhor que há. Com crianças é bom, mas com adolescentes...
Ora, hoje, sai-se uma com este belo comentário relativamente à questão das Europeias e do constante convite ao voto que nos é feito pela rtp: Ai eu cá não voto! Olha agora...uma pessoa depois não pode contar a ninguém, nem nada.
Aturdidos? Confusos? Com vontade de lhe dar uma traulitada na mona? Ponham-se na fila.
Depois há a questão da vizinhança. É muito bom morar num prédio em que vive (pelo menos) uma criatura de 15 ou 16 anos. Primeiro porque aprendemos a gostar de acordar ao som do Justino Timberlake. E isso é muito bom. Depois, habituamo-nos a ignorar os toques de campainha do resto da troupe da adolescentezinha: eu posso até estar em casa, mas não sou porteira, logo...O que nos confere uma capacidade muito, muito zen. Sabem enfiar a língua pelo esófago dos namorados no meu hall de entrada? Pois lembrem-se de apanhar a chave.
Depois temos o adolescente diametralmente oposto: nunca o vi e está a aprender a tocar clarinete. melhor que o Justino só mesmo uma bela escala mal tocada. Sinto-me num filme francês todos os sábados de manhã. E é persistente, o estupor, porque já bastantes vezes o mandei calar e ele faz uma pausa e volta a desafinar até perto do meio-dia. Mas não se orienta uma playstation para o moço?
E eis que a RTP lança a pergunta:
Diz-se extintores ou instintores?
E lá apareceu uma a dizer que era instintores. Em duas palavras:impressionante.
Aqui no meu prédio, este sítio pejado de pessoazinhas bastante malcriadonas, não há nomes nas campainhas. Nós, quando cá chegámos, demos conta que o nosso apartamento tinha o nome dos antigos inquilinos e, antes mesmo de colocar o belo do plafond para não andarmos às escuras na cozinha, ele vai de enfiar uma etiqueta com os nossos nomes no coisito transparente. E aquilo soube bem. É verdade que agora sinto que a casa encolheu, mas há quase 4 anos isto pareceu-me o ninho do amorrrrrr perfeito para nós. Adiante. Imaginei que mais cedo ou mais tarde eu descobriria a identidade daquele 1ºdir, ou do 2ºesq....
Nada disso aconteceu. Conheci a vizinha de cima e o seu marido-mastronço por ser professora da filha. A filha que é um doce na escola e que em casa guincha como se não houvesse amanhã. Vim a saber uns tempos depois que, embora tenha deixado de ser professora dela, a mãe ameaça que me vem chamar cá abaixo sempre que começa uma birra. Esplêndido.
Os da frente também não são lá muito espertos. Ele é tuga de nascimento mas adora o outfit ucraniano. Tem uma largura de ombros que mete respeito. Só grunhe o bom dia se não conseguir fugir a tempo. A mulher, com quem me cruzava às 7 da matina no parque em frente a casa, tem uma cara de mal...er...mal-fecundada, que até mete nervos. Entretanto, tiveram uma menina e é ouvi-los em momentos bastante aparvalhados com ela. Continuam malcriados e sem vontade nenhuma de deitar o bom dia cá para fora da boca, mas pelo menos sei que há ali alguma humanidade.
Só os vizinhos cá de baixo eram simpáticos. Apanharam o meu Lucas nas escadas e acalmaram-no até eu perceber que o bichano não estva a dormir nalgum sítio cá de casa. Simpáticos, afáveis, abriam-me a porta quando eu não conseguia (borrachas malvadas!) e gostavam de gatos. Mudaram-se há quase um ano.
Continuamos a ter a mesma etiqueta, orgulhosamente só, naquela vitrinezinha de nomes. Ali estão os nossos dois nomes próprios. O dele é o primeiro, o meu é o segundo. Não escrevemos apelidos. Afinal de contas não há mais nenhuma Maria como eu por cá. E refiro-me ao segundo nome, não à minha beleza hipnotizante.
Ora, se eu tenho lá o nome e se ele tem o nome dele. Porque raio me tocam à campainha a perguntar se é de casa do Rui, da Marizéi ou do catano?? E porque é que duvidam quando lhes digo que não, que não moro na casa do senhor das pedras? Quem é que é o senhor das pedras? Não sei. Mas a senhora estava desconfiada que eu a estava a enganar.
Preciso
de
sair
DAQUI.
Olá, minha gente! Vocês 3 são os maiores! Ora, de maneiras que quereis actualização, não é? Pois tenho a dizer-vos que fui uns dias à terrinha, comi borrego até à exaustão, ensinei o meu sobrinho a cantar oPassarinho,fiz pintúias, li o famigerado Gato das botas umas 25.000 vezes, comi mais borrego, enfardei queijadas e biscoitos que foi qualquer coisa...(Estão a dizer na tv que quem tem obstipação intestinal não diz nada a ninguém...Eu devo dar-me com gente muito estranha, portanto. Se há coisa que esta gente gosta é de me pôr a par das actividades intra-wc...). No meio disto tudo, e talvez por ter andado no meio de árvores e tal, a minha alergia piorou um nadinha, ao ponto de me assoar e sair sanguinho do bom. É assim, é a Quaresma! Há que sofrer!
Entretanto a peixada ficou entregue aos cuidados da tratadora do costume. O Júnior ficou o dobro do tamanho, ao ponto de o conseguir ver do sofá. Parece exagerado, mas ele era tão minúsculo que não o víamos às boas.
Agora descobri que tenho pé-de-atleta. Haverá coisinha mais nojenta? Não. Até marquei uma consulta, vejam bem! Vou submeter-me às mãos daqueles carniceiros de livre e espontânea vontade. E análises...eia as análises é que é a porra...
Adicionalmente, estou de dieta desde ontem. É ver-me à procura de nutella e a beber chá verde para deixar de pensar na minha desgraça.
