...como se tivessem boca.

Ora portanto, a minha querida homónima, achou por bem que 5 livros não satisfaziam a sua curiosidade. Digamos que ela quer ter a certeza se, de facto, está a lidar com uma pessoa extremamente inteligente. Eu respondo: epá...não. ´

Cá vão mais 5:

"Gosto de fazer amor" de José F. Zurita...não, eu não sou uma grande maluca. O livro é adorável, e expõe, sem psiocologias parvas, aquilo que é uma relação a dois. Recomendo uma leitura a dois.

"Cultura" de Dietrich Schwanitz...é um calhamaço do caneco. Assusta um bocadinho. Mas é um livro que condensa o indispensável e o extremamente interessante em matéria de História Mundial.

"Noutra dimensão" de John Edward...sim, é aquele senhor que aparece no People and Arts a falar com os mortos. Escusam de gozar, eu acredito naquilo.

"Retrato a Sépia" de Isabel Allende...não tão genial como a "Casa dos Espíritos".

"Veinte poemas de amor y una canción desesperada" de Pablo Neruda...

" Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo:«La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos,
La bése tantas vezes bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como el pastor el rocío.


Qué me importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón lá busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Los otros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta, la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
Y éstos sean los últimos versos que yo le escribo."

Não conseguiria nunca dizer o que é, só lendo. Eu sei que ninguém vai ler porque é espanhol e tal mas, já estou como a Teresinha...paciência!