O meu marido ou o Ayatollah Coruchense

Hoje estou afónica. Meus amigos, não há tortura pior para uma tagarela como eu.
Já experimentei uma mistela esquisita de mel, limão e vodka que apenas me provocou dores de barriga e lágrimas nos olhos, pelo que aguardo receitas vossas, que, por favor, me ponham a falar.
Não sei se já menconei que tenho uma sorte macaca...pronto, tenho. Para ajudar, hoje, a colega do Jardim de Infância faltou porque o carro berrou e mais não sei quê, pelo que lá fui eu segurar a coisa...enfim, foi triste de ver, eu a tentar projectar a magnífica voz a cantar a canção:"There´s a blue armchair in the living-rooooom!" e era vê-los a correr para a porta...Houve lá uma que levou a aula com o vestido puxado até ao pescoço por causa do calor e, à socapa, tentava puxar o meu vestido para cima também...não foi fácil.
Mas isto melhora. Há bocadinho, o meu rico marido (que me preparou a tal mistela) disse-me com um sorriso de orelha a orelha:"Agora, vais ficar caladinha para ver se melhoras...". Eu deixei passar a piadinha parva.
A seguir não teve tanta sorte. Disse-me assim: "O que tu fazias bem, visto que não conseguimos conversar, era ires passar a ferro."

E pronto, ganhou um bilhete de ida para o sofá.

E escusas de vir para cá com conversas que vais logo de carrinho!